Todos gronchos escribe desde el odio

Los veo escribir con odio, los noto cargados de ironía, sarcasmo, los veo asegurar en público lo que no sienten y en la intimidad reirse del dolor ajeno.

No los une una firme convicción acerca de la naturaleza del momento que viven, están desorientaos y no saben que trole hay que tomar para seguir. Los unos se sienten ganadores, peleaban un combate que solo estaba en su interior. Los otros no saben si reir o dejarse arrastrar por la hipocresía que tienen a flor de piel. La sangre que drenaba su cuore se les hizo hiel, amargos que se amargan aún más. ¡¡¡Viva el cáncer!! y el cancer los carcome a ellos tambien.

Escriben, hablan, gesticulan, respiran, garchan, comen, viajan en descascarados vagones de subte, limpian sus ojetes con tissue y vomitan desde el odio.

A los de estas jornadas los vimos antes, ¡¡¡Viva el cáncer!!!.

Y a la vuelta de la esquina los volvemos a encontrar. Extraña el ver alli a alguno que otro que antes estaba con nosotros; se ve que no aprendió, tal vez no quiera estar alli, tal vez si, que se yo...

Para escribir desde la fealdad del odio y que de alli resulte un algo bello hay que tener talento y motivo de odio. Solo los que fueron ungidos por el oleo sagrado vuelven arte la mierda, los demas si escribimos mierda solo logramos revolver mierda. Sin talento es veneno para el espíritu y yo, hoy, no dejo que me envenenen.

Talentoso que odiaba era Marmol, y no creo que puedan empardar a Marmól

“Muestra a mis ojos espantosa muerte,
mis miembros todos en cadena pon;
¡bárbaro! nunca matarás el alma
ni pondrás grillos a mi mente, no.
¡Sí, Rosas, te maldigo! Jamás dentro mis venas
la hiel de la venganza mis horas agitó"

"salvaje de las pampas que vomitó el infierno"
"ni el polvo de tus huesos la América tendrá".

Ni a León Felipe

Abajo quedas tú, Inglaterra,
vieja raposa avarienta,
que tiene parada la Historia de Occidente hace
más de tres siglos,
y encadenado a Don Quijote.
Cuando acabe tu vida
y vengas ante la Historia grande
donde te aguardo yo,
¿qué vas a decir?
¿Qué astucia nueva vas a inventar entonces para
engañar a Dios?
¡Raposa!
¡Hija de raposos!

Cuando abran sus puertas a los vientos del mundo,
cuando las abran de par en par
y pase por ellas la justicia
y la democracia heroica del hombre,
yo pactaré con las dos para echar sobre tu cara
de vieja raposa sin dignidad y sin amor,
toda la saliva y todo el excremento del mundo.
¡Vieja raposa avarienta,
has escondido,
soterrada en el corral,
la llave milagrosa que abre la puerta diamantina
de la Historia....
¡No sabes nada!
¡No entiendes nada y te metes en todas las casas
a cerrar las ventanas
y a cegar la luz de las estrellas!

En un tiempo me divertía "todos Gronchos", espero que el blog se encauce ahora. Talento tiene, pero eso no es todo. Anteayer murió el objeto de su odio y con ello el lazo que los unía. Pumba, el "nosotros" que constituía la comunidad "todos gronchos" ya no existe más. Al rosario se le escapó la cuerda y cuando eso sucede las cuentas se desparraman aunque por reflejo e inercia continuen acercandose y haciendo las mismas cosas.

Y los comentaristas, que de política nada o casi nada dicen, siguen escribiendo desde el odio.

Para escribir desde el odio necesitan al menos tener a quien odiar, y el ser odiado ya no está. Yo que ellos guardaría respetuoso silencio en memoria de ellos mismos que conformaban la pata bloguera del antikirchnerismo que murió aunque aún no se da por enterado.

Para vos, para lo que fueron ustedes, en esta tarde-nochecita de lluvia y gris y humedad

Escribir desde el odio
El conocido oficio de escribir obliga necesariamente a saber sopesar la delicada balanza de la conciencia, si es que existe o bien permanece en un interminable fin de semana. Existe un texto creado desde el odio: Mi lucha, libro que Adolf Hitler fue dictando a su entonces secretario personal, luego ministro del III Reich, Rudolf Hess (ocultista, practicante de yoga y vegetariano), cuando ambos permanecían en la prisión de Landsberg (Alemania). Transpira tanto rencor que lo que pudo -sin admitirlo de una u otra manera- ser un texto ideológico dotado de mínima factura prosística, se convirtió en denigrante panfleto.
Quienes profesan firme vocación literaria -sea el género que elijan- podrían cuidar extremadamente el reconciliar realidad e imaginación, lo cual comporta que coexista lo observado (licencia literaria para desvirtuar deliberadamente lo contemplado, e incluso aludir al pasado, o sea, recurrir a la memoria) y lo imaginario (puede permanecer en la condición anterior, para que prospere un discurso desde el cual elaborar una realidad paralela). No siempre sucede así, porque a veces el odio o el rencor supedita o anula una mínima nobleza propia de toda obra creativa. ¿Cuántos los escritores posteriormente arrepentidos por sus artículos, cuentos, novelas o ensayos brutalmente creados? Mas, el sólo hecho de arrepentirse es, afortunadamente, una oportunidad absolutoria. Pero podemos leer artículos o libros nacidos de la venganza que, en este caso, son auténticas demostraciones de odio. Proceden de microcéfalos, mediocres, trepadores, envidiosos, vengativos, psicópatas y otros especímenes...
La violencia -tampoco el odio-, no debe estar literariamente inscrita; y algo similar consiste en dar vía libre a la bajeza. En tal caso, el pretendido escritor es tan sólo un terrorista literario o un irrecuperable mediocre sin escrúpulos que desea ocasionar el siempre innecesario dolor ajeno. Superpone la venganza a la calidad estilística; dirige su abuso hacia la siempre respetable vida íntima o sus proximidades. Dos perfectas canalladas. Aludir circunstancias de carácter público, del todo legítimo, incluso de darse una mínima o argumentada dosis de objetividad, pero nunca valerse de injurias o calumnias. No obstante, situaciones extremas, donde las circunstancias imponen censura o neocensura, pueden invitar al uso de dos contundentes categorías: el humor y la ironía, pero jamás la burla cruel o la humillación degradadora, que muchas veces se complementan, demostrando las perversas cualidades del "escribidor".
Junto al oficio de escribir, el oficio de vivir. El uno sin el otro no permitirían culminar una tarea creativa. En Mi lucha, nada de humor. Así, toda literatura -situemos una "referencia"- que actualmente sigue dándose con malsano regocijo, es absolutamente repulsiva. Expresa, sin duda, los "principios éticos y estéticos" de quien pésimamente ejercita la subliteratura a través de "artículos" de opinión, y, que en bastantes casos, algunos de sus autores son únicamente miserables ejemplares merecedores de un detenido estudio psiquiátrico.
AGUSTÍN DÍAZ PACHECO